Animals
Poems
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Beyond the glass.
Against the transparent glass window hits, repeatedly, a small silver butterfly.
And it keeps on hitting:
the light awaits it. Up and down it goes, up and down again,
a little lower, a little higher. It keeps on hitting: a flight, a little jump.
Persistent, it bangs one more time, again against the clear window, again ahead, again backwards.
It keeps on hitting: against the clean pane, against the unknown diaphragm that blocks life.
Up and down one more time, then exhausted it rests.
The big effort starts once more, and it hits again, and again; the light awaits it, the flowers await it, the world outside awaits it.
Trying, striving to get beyond the forbidden sheet, trying, carrying on, till death. |
Oltre il Vetro
Contro la trasparente vetrata sbatte, senza sosta, una piccola farfallina argentata.
Batte e ribatte la luce l’attende. Sale e scende, risale e riscende, più in basso e più in alto.
Batte e ribatte, un volo, un piccolo salto.
Picchia di nuovo, insistente, di nuovo contro il limpido vetro, di nuovo avanti, di nuovo indietro.
Batte e ribatte, contro la lastra pulita, contro l'ignoto diaframma che blocca la vita.
Sale e riscende, si riposa sfinita.
Poi ricomincia la grande fatica, e batte, e ribatte; la luce l’attende, l’attendono i fiori, l’attende il mondo di fuori.
Cercare, tentare di andare al di là della lastra proibita provare, proseguire, fino a morire.
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| M. Ivana Trevisani Bach |
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| The calves lorry
Big, sweet, sad eyes of a young unaware calf look at me with fear, behind the gloomy bars of a trailer during a short stop on the motorway.
Mountains, valleys, green lawns, still engraved in the dark depth of those big dilated black pupils. Tearful eyes, that will see the cold walls of the white slaughter houses.
Runs, leaps, cheerful trots, on the soft and wet blanket of green fragrant grass near the murmur of a fall; grass and mud are now dried stuck on the hooves, wounded by sharp metal grills.
Sweet, warm, white milk sucked, greedily, in the cowshed with vigorous cheerful head blows, now you look for it again, licking the grills, in vain, with a dried tongue in the burning heat, dazed with thirst, hunger and fear while pain drums in your brain.
And then, when, at last, jostled by other unlucky ones, senseless and shaky, you will arrive where a cold and indifferent gun will be placed on the black spot in the middle of your forehead, just at that time, in that instant before sleeping, for the last time, you will feel again the warm caress of love of your Mother's rough tongue.
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Il Tir di vitelli
d'un ignaro giovane vitello che mi guardano, spaventati, dietro lugubri inferriate d'un rimorchio, in sosta
ancor impressi nel fondo scuro delle grandi pupille dilatate. Lucidi occhi che vedranno, nel prossimo futuro, le bianche pareti di
sull' umida e morbida trapunta di verdi erbe profumate vicino ad un ruscello; erba e fango, adesso rinsecchiti, sugli zoccoli feriti dalle taglienti
che, con vitali, gioiose testate, succhiavi, goloso, nella stalla e che ora cerchi, leccando le inferriate, colla lingua secca dall'arsura, inebetito di sete, di fame e di paura mentre il dolore
E poi, quando finalmente, sospinto da altri sventurati, stordito, vacillante, arriverai là dove, fredda, sicura, la canna di pistola si poserà sul pelo nero della fiamma che hai, al centro della fronte, per l’ultima volta, allora in quell’istante, prima di dormire, sentirai ancora, la calda carezza d'amore della ruvida lingua della mamma. M. Ivana Trevisani Bach
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| Patient gray donkey (Flash of a distant memory) Patient gray donkey, exhausted under the scorching sun, turning and turning around the wheel in the thirsty vegetable garden near the sea. You used to push the heavy axis of the wheel that raised dripping buckets: rumbling water rolled into the furrow.
Skinny subdued donkey, I was looking at you with sadness and pain: the heavy yoke, the same slow movements, the circle of footsteps, the bowed head, the fixed gaze upon the narrow horizon of hooves and footprints from dawn to a torrid dusk.
Every day, on the way to the underpass of the old railway, I passed next to you and, for a moment, took on a bit of your sadness to keep you company.
Under the bent yoke you didn't see me, but you certainly heard me attentive rotating your velvet ears.
Sad, mute donkey perhaps you were listening to the rhythm of the waves, or to the shouts of the children, there, at the edge of the beach: far-away distinctive sounds, sole varying to your vain going round.
Exhausted you drew the same rings beating with regular cadences a time measured by flowing little channels: fresh and short brooks sucked in soon by the thirst of the clay.
With hard and monotonous effort you were pushing the heavy minutes’ arm on the arid quadrant of the slow life clock.
Dear patient donkey of my youth, who were turning and turning in vain without halt, perhaps a little of your sadness still cries in the most secret part of my heart.
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Grigio asinello, paziente
Grigio asinello paziente stremato, sotto il sole cocente, che, giravi… giravi… intorno al pozzo nell’assetato orto, vicino al mare, spingendo l’asse della ruota che alzava secchielli gocciolanti: scrosci d’acqua che cadevano nel fosso.
Magro asinello schiavo, con grande pena ti guardavo: il pesante giogo addosso, mosse lente, sempre uguali, cerchi di passi uno sull’altro, dall’alba al torrido tramonto. Testa bassa e sguardo fisso allo stretto orizzonte di zoccoli e di impronte.
Ogni giorno, sull’assolata via, che portava al sottopasso della vecchia ferrovia ti passavo accanto e, per un momento, prendevo un po’ della Tua tristezza, per farti compagnia.
Sotto il giogo chino, tu non mi vedevi, ma, certo, mi sentivi, e, ruotando le lunghe orecchie di velluto, attento, mi seguivi.
Stanco asinello triste e muto, forse ascoltavi il ritmo delle onde, o le grida dei bimbi, là in fondo, sulla spiaggia lontana, unica variante al tuo vano girotondo.
Esausto tracciavi anelli, sempre uguali,
Con dura e monotona fatica spingevi, sull’arido quadrante, la pesante asta dei minuti del lento orologio della vita.
Caro asinello paziente, della mia prima giovinezza, che giravi, giravi invano, intorno al pozzo, forse, un po’ di quella Tua tristezza, piange ancora nella parte più segreta del mio cuore. M. Ivana Trevisani Bach
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| Farewell to Mimì.
Mutely we watch you encaged in the panting prison of your existence, fighting your useless battle.
Confidently, you beseech, with your beloved glance, the help we can't give you.
Only caresses on your long suffering, hopelessly closed, in the forced tiring bellows that hold your life.
Soon gentle caresses of ground will end your pain and cover your peace.
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Addio alla gatta Mimì
Muti ti guardiamo, chiusa nella gabbia ansante del tuo esistere, combattere l’inutile battaglia.
Fiduciosa, implori, collo sguardo, un aiuto che non ti sappiamo dare.
Solo carezze sulla tua lunga sofferenza irrimediabilmente chiusa nel faticoso mantice obbligato che mantiene la tua vita.
Fra poco, carezze leggere di terra chiuderanno il tuo dolore e copriranno la tua pace. M. Ivana Trevisani Bach
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Il dipinto "Waiting to sail " è di Giuseppe Mariotti |
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| Leaving
Nervously stamp the birds: the start is in the wings the start is in the little paws.
Little jumps, signs of flight, short resounding messages.
The moment has come: it’s necessary to leave and they all know it.
The seas, the deserts, the storms and the shots…
But they must leave, maybe without arriving.
And in the Autumn sky go the big throbbing of winged wedges towards the arid spaces of the African lands.
I feel that I must leave, as well; nervously beat my wings, lightens the weight of reality and I free myself from the roots of the present, waiting to fly.
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Partire Scalpitano nervosi gli uccelli: la partenza è nelle ali la partenza è nelle piccole zampe.
Piccoli salti, cenni di voli brevi messaggi sonori.
Il momento è arrivato; bisogna partire e tutti lo sanno.
I mari, i deserti, le bufere e gli spari…..
Ma bisogna partire, forse, senza arrivare.
E vanno nel cielo d’autunno i grandi cunei palpitanti di ali verso gli aridi spazi delle terre africane.
Anch’io sento che devo partire; sbattono nervose le mie ali, s’alleggerisce il peso del reale e mi libero dalle radici del presente in attesa di volare. M. Ivana Trevisani Bach |
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Grido di dolore
Dai milioni di piccole gabbie anguste, addossate,
dalle carni innocenti squarciate, per gioco, da milioni di tiri di schioppo,
dai roventi rimorchi, in viaggio, per le strade della Terra,
dalle mille catene di ferro,
s’alza unico, immenso, tremendo il grido di dolore, degli animali del mondo. M. Ivana Trevisani Bach |
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| Robin
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Pettirosso
Bassa, greve una nuvola estesa, plumbea coperta di tristezza grigia, scivola muta a coprire il cielo invernale.
Fra le chiazze di neve del viale saltella solitario, un pettirosso sperduto. Guardingo, impaurito, sgambetta e porta, qua e là, la sua rossa, allegra, e piccola, macchia di colore.
Improvvisi colpi di schioppi. Botti in sequenza, scoppi; rimbombi vicini e tremendi. Veloci voli d’uccelli: impauriti impazziti in picchiate improvvise in caotiche svolte, in rapida caduta…
Sulla neve, una macchia rossa. Un piccolo spruzzo di vita perduta. M. Ivana Trevisani Bach |
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Fierce, from the top of the rock you look far, over the endless sea. White is your head, foam of a wave that breaks, yellow the beak, broom on the steep cliff, gray the wings, like the Ligurian slate roofs.
Fierce, from the top of the rock, engrossed you inhale unknown breezes from foreign lands, and nourish the dreams of your noble destiny made of wild waves, of winds and of storms.
Then you take off to follow croaky flights on the trail of well-known flatulences towards refuses and distant dumps where you consume your bleak season among sacks, sewages and putrescences. |
Gabbiano di Liguria
Fiero, dall’alto della roccia guardi lontano, nell’infinito mare. Bianco il capo; spuma d’onda che si frange, giallo il becco; ginestra sulla ripida falesia grigie le ali; tetti liguri lucidi d’ardesia.
Fiero, dall’alto della roccia, assorto, inspiri sconosciute brezze di terre straniere e nutri i sogni del tuo nobile destino fatto di onde tempestose, di venti e di bufere.
Poi t’involi a seguir gracchianti voli sulle tracce di note flatulenze verso pattumi, e discariche lontane dove consumi la tua squallida stagione fra sacchetti, liquami e putrescenze. M. Ivana Trevisani Bach
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| Elderly in the city
(PET THERAPY)
They go, curved, under the weight of their consumed lives, on the long avenue of evening.
They go, with small footsteps, slowly hesitating, with their modest shopping bags.
They go, with bowed head, trying to see past the opaque curtain of the years the cars, the potholes and the stones.
They go, silently, along the long avenue that used to hear their young footsteps hastening towards useless toils.
They go, uncertain, towards their houses, once so near and now so distant.
They go, sad, orphans of caresses and smiles, to complete their duty of living.
They go, a little overwhelmed, mumbling with distant memories, perhaps thinking of the mewing or the merry tail waggle of whom waits for a little love from their old trembling hands.
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Anziani in città
(PET THERAPY)
Vanno, curvi, sotto il peso delle loro vite consumate, sul lungo viale della sera.
Vanno, a piccoli passi, oscillando lentamente, con i modesti sacchetti della spesa.
Vanno, col capo chino, per cercare di vedere oltre l’opaca cortina degli anni le auto, le buche e i sassi.
Vanno, in silenzio, lungo il viale che udì i loro giovani passi affrettarsi verso inutili affanni.
Vanno, incerti, verso le loro case, una volta così vicine ed ora così lontane.
Vanno, mesti, orfani di carezze e di sorrisi a ultimare il loro dovere di vivere.
Vanno, un po’ confusi, parlottando con ricordi distanti, forse pensando al miagolio o allo scodinzolare lieto di chi attende un po’di amore dalle loro vecchie mani tremanti. M. Ivana Trevisani Bach
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If there will be a heaven
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Se ci sarà un paradiso…
Se ci sarà un paradiso gli animali ci saranno, perché sono stati martiri, perché sono stati schiavi.
Se ci sarà un paradiso loro ci saranno, e saranno i primi, perché sono stati gli ultimi su questa terra. I veri ultimi…
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| La Volpe
Tiepida nebbia autunnale che sale fra i radi cespugli e gli alberi spogli della collina.
Dal nulla compare immobile, inaspettata, vicina, una splendida volpe, vigile, altera, colorata d’autunno e di bianchissima neve.
Un reciproco sguardo: ….lunghissimo… un momento di curiosa sorpresa, meraviglia, stupore.
Poi, sparisce, senza rumore.
Dalla nebbia del nulla, inaspettatamente, sbuchiamo sul monitor della vita e ci affrettiamo a percorrere i suoi grovigli intricati, e ci tuffiamo nella frenesia dell’esistere per i brevi momenti assegnati.
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